Виталий ШЛЁНСКИЙ
1947 — 2002
Виталий Иванович Шлёнский родился в 1947 году в Сибири. Работал грузчиком, ассистентом режиссёра на телевидении, художником-оформителем. Окончил Улан-Удэнский институт культуры. Стихи и рассказы публиковались в газетах и журналах, в коллективных сборниках «У истоков смеха», «Первая борозда» (1989). Автор книг «Редкий случай» (1984), «Фортуна удачи» (1992) и др. Мастер лирических и иронических стихов.
К читателю
Чужих не слушай мнений,
А я тебе не вру,
Допустим, я не гений,
Но весь я не умру,
За жест мой благородный
Постой благодарить.
Я в памяти народной
Останусь. Так и быть.
ПОТОМКАМ
Слишком уж большие сроки,
Чтобы знать наверняка,
Кем мой предок был далёкий,
Скажем, в средние века?
По каким скакал дорогам?
Или двигался пешком,
Бедный, в рубище убогом,
Подпоясан ремешком?
Может, он имел хоромы?
Или строил города?
Жаждой к странствиям влекомый,
По морям водил суда?
Посмотреть в глаза бы предку,
По душам поговорить.
Если надо, то в разведку
С ним куда-нибудь сходить.
Я, по сути, предок тоже,
До сих пор не на коне.
Не герой отнюдь, и всё же –
Вспоминайте обо мне!
ПОЛЁТ
К какой-то неведомой цели,
А может быть, просто домой
Воздушные змеи летели,
Скользя в небесах надо мной.
Как будто косяк журавлиный,
Летели один за другим
Они на веревочке длинной,
Наполнены ветром тугим.
Летели воздушные змеи
Уже от меня далеко.
И взрослые вслед им глядели,
Как дети, светло и легко.
А змеи, рожденные ползать,
Шипели, свернувшись клубком,
Не видя ни смысла, ни пользы
В безумном полёте таком.
СЛЕД
Скорей всего, не помешало мне бы
Куда-нибудь отправиться в полёт.
На молнию застегивает небо
Проворный реактивный самолёт.
Он в синеве летит быстрее птицы
И за собою оставляет след.
А я вот свой смогу, как говорится,
После себя оставить или нет?
Напрасно жду правдивого ответа.
Иду в толпе, и ей не до меня.
Меня все больше беспокоит это.
Затопчут на хрен среди бела дня!
Мыслительный процесс
Вот я стою, разинув рот,
И озираю лес,
А в голове моей идёт
Мыслительный процесс.
Вот я валяюсь на траве,
Уставясь в синь небес,
Но не стихает в голове
Мыслительный процесс.
Вот я, допустим, пью компот,
Беседую с женой,
Но всё равно процесс идёт
В коробке черепной.
И день и ночь шумит процесс,
Как тульский самовар.
Но мне-то что за интерес?
Какой с него навар?
Моя валюта
Ни в чем плохом я не замечен.
Примерный муж и семьянин.
Но если мне заняться нечем,
В квартире если я один,
Я достаю из-под комода
Печатный денежный станок.
Я шёл к нему четыре года,
И лучше выдумать не мог.
Когда в стране неразбериха,
И ей конца, как видно, нет,
Я свой станок включаю тихо,
И пополняю свой бюджет.
Уж вы меня не обессудьте,
Что я продал и ум и честь.
Народ нуждается в валюте,
А у меня валюта есть.
Стихи о храбрости
Вот мальчик скромный. Но при этом,
Его мне помыслы ясны.
Он увлечён сейчас предметом
Седой, глубокой старины.
Он чью-то бабку переводит,
Которой восемьдесят лет,
Один, при всём честном народе,
На светофора красный свет.
А я, признаться честно, струшу,
Вот так, держа за локоток,
Вести убогую старушку,
Через грохочущий поток.
Их может задавить машина.
Их танком может задавить.
Надёжный вырастет мужчина
Из мальчугана, может быть.
ПРОСТО Мария
Не пряча красивое тело,
В чём мама почти родила,
Выходит Маруся на дело,
Точней — на большие дела.
Выходит, ни капли не труся,
Коварных мужчин не боясь.
Со всеми умеет Маруся
Наладить духовную связь.
Не зря она в школе училась,
Кончала не зря институт.
В работе ей всё пригодилось,
Везде её любят и ждут.
Под силу ей планы большие,
Реальными станут мечты.
А кто она? Просто Мария,
Такая, как я или ты.
* * *
Не падок я на лесть,
Льстить тоже не охота.
И в этом что-то есть,
А также нет чего-то.
Скорей вперёд пролезть
Не мучает забота.
И в этом что-то есть,
А также нет чего-то.
Что ждёт меня? Бог весть!
Но вряд ли зависть сгложет.
И в этом что-то есть,
Не худшее, быть может.
ЦЕЛЬ
Мы все к своей стремились цели,
Пытаясь что-то доказать.
И те, кого в пути не съели,
Сумели к цели добежать.
Теперь, без ложного кокетства,
Судьбой довольные вполне.
Ведь цель оправдывает средства.
И на войне, как на войне.
* * *
Мы все уходим понемногу
Туда, где нет цветов в росе.
Уходим мы, но слава Богу,
Что до сих пор не сразу все.