Вячеслав НАЗАРОВ
1935 — 1977
Вячеслав Алексеевич Назаров родился в Орле. Окончил факультет журналистики МГУ. В Красноярск приехал в 1957 году, работал редактором на студии телевидения. В Союз писателей принят в 1965 году. Первый сборник стихов «Сирень под солнцем» (1960) вышел в Красноярске. Затем вышли поэтические сборники «Соната» (1965), «Формула радости» (1968), «Световод» (1973, 1988) и др. В конце 1960-х годов увлёкся фантастикой, его книги «Вечные паруса» (1972), «Бремя равных» (1978, 1985), «Зелёные двери Земли» (1978, 1985), «Дороги надежд» (1982) были изданы в Красноярске, Новосибирске, Иркутске, в Литве, Молдавии, Чехии, Польше, на Кубе. Похоронен в Красноярске.
ПОБЕГ
Я сладко ранен,
как даль — рекой,
как почва — плугом,
как рожь — рукой.
Я — оленёнок.
Во мне — тайга.
Как жарко ломит
мои рога!
Я — красный камень.
Во мхах — бока.
Как вены, вздулись
на лбу
века!
Я — паутина.
Из-за берёз
ловлю недаром
росинки звёзд.
И вот я — небо,
а был, как ты...
Я ранен в солнце
иглой пихты!
Я принял просинь.
Я предал боль.
Я был поэтом.
Я стал собой.
***
Как это важно — быть, когда,
гася любой случайный шорох,
сторожевая темнота
заре распахивает полог.
Когда в холодном серебре
всплывает солнце сонным сомом
аквалангистами в заре
мы повисаем невесомо.
Мы заплываем в сосняки,
как в чудо дымно-голубое,
и точно рыбьи плавники,
царапает ладони хвоя.
Как это важно –
посмотри:
поля пшеницы медноусой,
а сопка светится внутри,
над ними восходя
медузой!
Как важно
помнить в дымном дне,
что зори зреют ночью синей,
высоты прячутся на дне,
а глубина
ведёт к вершине.
Р. С.
Мы вечно кого-то славим,
кого-то не признаём.
Послушай,
а что оставим,
когда навсегда уйдём?
Нас вечно по свету носит.
На красный огонь – гони!
Простенки вагона – ночи.
Вагонные окна – дни.
Растеряны где-то вещи
и сорваны тормоза.
Навстречу Россия хлещет
в распахнутые глаза!
Саранки, лини, линкоры...
Загадочна и лиха –
от атомного мотора
до пушкинского стиха.
Отчаянная, ночная,
немереная – не тронь! –
вдруг искрами иван-чая
уместится на ладонь.
Нечаянной повиликой
засветится вдруг во ржи...
Но кто мы земле великой?
Что сделали мы, скажи?
Как часто,
шаля, как дети,
в ритмической ворожбе
бросаем слова на ветер
(а слово - не воробей).
И машем рукой: успеем,
мы молоды – пронесёт...
А стрелки часов – пропеллер,
который уже ревёт!
Взлетающим вертолётом
прямо с черновика
уходит наша работа
в будущие века.
Работа наша – Россия,
мятеж её и покой,
и чтобы от нашей силы
была она чуть другой –
хотя бы на самую малость,
на дерево или дом...
И чтобы это осталось,
когда навсегда уйдём.